Estrenando la nueva leyenda

Siempre es igual, otra vez un nuevo inicio, repitiendo esas palabras antes dichas con parecidas intenciones, motivadas por algún evento especialmente particular, ya que siempre florecen en respuesta a algún fracaso, en reflexiones que orientan a ser diferente, a emprender proyectos dejados a un lado, por incredulidad, indisciplina o ante la carencia de los recursos que demanda ejecutarlos, pasado que abriga incredulidad este renacer planteado con ocasión de la llegada al hogar de otro computador, un laptop, aunque prefiero llamarle computadora personal, se trata de un aparato marca Lenovo, visto en una mesa de comedor fuera del país y que me gustó, hasta que mentalmente lo atraje y se concretó el día de obtenerlo, no es otro el espíritu del nuevo inicio pero si muchos los pensamientos que origina, darle orden a cientos de textos empezados que guardo en archivos que fui olvidando, columnas de opinión que se reusaron a publicar los medios para los que trabajé algún tiempo, cartas de amor sin enviar, o meros escritos que no preferí para ser subidos a la bitácora, nada diferente a cuando llegó la anterior maquina Hewlett Packard, maravilloso equipo que con los días se convirtió en una carga incomoda, hasta que debí sacrificar unos cuantos gustos logrando ahorrar el dinero suficiente y pude estrenar la nueva leyenda según el significado de la marca, desde donde escribo respirando el exquisito olor a producto recién desempacado de su envoltura original, ese aroma que nos hace dependientes de estrenar e inspira renovación en nuestras vidas, como lo compruebo en este momento inquieto por volver a explorar con la literatura, abordar a profesionales del periodismo que han confiado en mis habilidades, estudiar el mundo jurídico desde mi especialidad de constitucionalista mejorando la técnica y acercando la carta magna al pueblo que no la usa por desconocimiento, y seguir en la reconstrucción de Cundinamarca mientras así lo considere el señor gobernador Álvaro Cruz Vargas y el Secretario de Hacienda Luis Alfonso González Saavedra, sin descuidar los aportes con críticas o sugerencias que pueda hacer a la acaldesa de mi pueblo natal Mónica Romero Parra, todo eso y mucho más, distribuyendo bien el tiempo y los recursos manifiestos  para tantos fines armónicos que alimentan el alma, me hacen feliz y generan esa tranquilidad, ese refugio en el que soy yo mismo y bailo libremente sobre el universo, agradecido, bendecido por sobrevivir llevando siempre vida tranquila, a gusto con lo que hago, ahora concibiendo algunas de esas cosas desde el Lenovo que será el refugio de las letras que enseñaré a los lectores mientras persista el ánimo que me acompaña desde 2006 cuando se abrió el blog fabioparra.blogspot.com como resultado de mi paso por revista Semana y la Casa Editorial El Tiempo, donde estuve cumpliendo un sueño y salí tras otro un poco más rentable, porque necesitaba mejorar los ingresos para mantener mi costosa existencia, pero eso es tema de otro momento, el ahora nos ubica en estrenar computador con la esperanza de que ofrezca la apertura mental que nos trajo a este punto y brindar mayor cantidad de escritos con calidad superior.

Un ideal de apoyo a Gachetá

Recientemente, me identificaron como opositor de la alcaldesa de Gachetá por criticar un desafortunado proyecto de Plan de Desarrollo que tuve en mis manos. Debí aclarar que no soy oposición. Soy elector responsable, ayudo a mi pueblo votando, no tengo otro mecanismo de colaboración, me asiste el compromiso de apoyar, vigilar y hacer cumplir unas políticas de gobierno que acogí con el sufragio dado a Monica Romero Parra, pretendiendo que sean desarrolladas en el municipio, que sin ser las ideales, son buenas, generosas con las necesidades sociales y han de concebir días mejores en la calidad de vida de los habitantes.

Nunca me interesó provocar divisiones, menos ahora que abrigo la esperanza de que todo pueda ser mejor. No soy reverente de nadie, por eso hablo con franqueza. Me duele la corrupción, la pereza de los gobernantes, la incompetencia, los errores. No puedo ser corista de los canticos que aviva el tumulto sin diferenciar técnicamente lo bueno y lo malo. He sabido reconocer el acierto de quienes detracté, aun cuando no sea conveniente a mi grupo político, pero si honroso a Gachetá. Errar es inevitable en los humanos y atento hice saber mi queja. Me interesa que el pueblo se enaltezca y que sus hombres y mujeres crezcan con el desarrollo municipal, siendo más educados, cultos, superando necesidades, emprendedores, victoriosos y cálidos.  

Cuando me acusan, el tiempo me da cuenta que los acusadores terminan siendo los menos generosos, los picaros, los señalados, seres indecorosos que toman vocerías ajenas para esconderse del merecido panóptico de Bentham. Por eso no les atiendo, los dejó pasar sin mayores atenciones. Más cuando provienen de mi municipio por reconstruir moralmente, donde gustan de las murmuraciones, gozan con el daño ajeno y padecen la dolorosa herencia del sectarismo político. 

No soy un ser bueno. Todos somos en algún porcentaje malos. Trato de ser menos malo que los demás, no hacer daño, tender la mano, colaborar con temas que han sido de mi pasión académica o que por circunstancias laborales he debido profundizar. No he estado en contra de ningún gobierno; únicamente en dos ocasiones mi voto ha sido por el ganador de la alcaldía. Me aparté cuando ví el destino oscuro al que nos llevaron otros alcaldes, así mismo cuando pidieron mi colaboración en sus gobiernos, fui atento a concurrir. 

Gusto de la iluminación de quienes se ofrecen a servir al pueblo, en calidad de alcaldes, de concejales y de Secretarios del despacho. Celebraré jubiloso el día que la contratación sea un acto público en todas sus etapas y una gesta administrativa ganada limpiamente, cuando los concejales publiquen en la red sus votos y expliquen por qué sus posturas, cuando a los debates de temas de suma importancia inviten a personas destacas del municipio, que conozcan del tema y den las mejores luces para evitar errores y contradicciones, cuando la personería sea una dependencia que avive la participación y controle al gobierno. 

Mientras esas y otras acciones decorosas llegan, reitero que no soy oposición al desarrollo de Gachetá, soy un hombre dispuesto a empuñar la herramienta de trabajo para servir en lo máximo posible, cuando a bien lo tengan los líderes que guían los destinos del pueblo donde nací. Y seguiré buscando la integridad en el actuar de los colaboradores de la democracia, con la crítica y las ideas, desde esta tribuna o donde me permitan “Detrás de nuestras labranzas”.

     

Diosita Urrego de Hidalgo, homenaje a una madre

Diselina Urrego de Hidalgo (Q.E.D.) y su hijo Ismael Antonio

Hace un par de semanas doña Dioselina Urrego de Hidalgo, mejor conocida como Diosita, por el ángel que iluminaba su existir, empacó maletas y dejo éste lugar. Adquirió un tiquete de ida y sin regreso al barrio que hay detrás de las estrellas, al mundo de los justos. De recuerdo, supo labrar en mi memoria una imagen grata, fruto de haber sostenido una familia en su regazo: era una madre ejemplar. Lo fue hasta el último día con amor y control. Por eso hoy, cuando de honrar al ser más importante en la vida de los mamíferos se trata, pensé en ella, en la mujer dulce sentada atrás del viejo mostrador de la tienda de abarrotes que por años le distrajo la viudez y sirvió de sustento y disculpa para compartir con propios extraños que por ser clientes o simple gusto, pasaban a saludarle. 

A su casa, en el centro de Gachetá, llegué muchas oportunidades invitado por sus hijos y nietos. Siempre bien atendido, recibido con sonrisas y gestos cariñosos. Porque lo realmente bello que acontecía en ese hogar, que se reflejaba en la tienda y nunca tuvo precio, era la felicidad. Todos, parientes consanguíneos, políticos y de amistad que tuvieron la fortuna de venir de su tronco y dejarse orientar, son personas que gracias a la unidad liderada por doña Diosa, se alimentaron de valores familiares invaluables, son apegados, agradecidos, consagrados a servirse unos a otros, a brindarse compañía, a comportarse dignamente, a reflejar lo que realmente significa ser familia, como enseñó la matrona durante su existencia entre nosotros.

Para los integrantes y descendientes del hogar Hidalgo Urrego, reunirse en fechas especiales representaba una alegría inmensa, una obligación, un deber, una necesidad, una ilusión, un renacer, y consagrados hijos como Ismael Antonio, día a día estuvieron pendientes de la reina madre de su corazón.

Hablarán mejor quienes estuvieron cerca; yo dejó plasmada la imagen que tomé por venir de paisanos recorriendo lugares semejantes, y las ocasiones que en calidad de extraño me permitieron abrigarme de la paz que esa casa y esas gentes emiten cuando comparten en familia.

Si la mayoría de madres tuvieran en el libro de recetas esa chispa secreta que Diosa Urrego de Hidalgo usó cada jornada para edificar y mantener su hogar, habría más corazones felices, matrimonios mejor unidos, más ejemplos de vida, más hijos con valores y principios cristianos, y hoy tendríamos a todas las mamás compartiendo sonrientes el fruto de su devoción y vocación de entrega, recibiendo los homenajes bien merecidos por servirle a los demás como verdaderas madres. 

Postada: A la mía, María Erlinda, a su madre María Margarita, a su abuela María Mercedes Q.E.D., gracias por enseñarme a sonreír, a pensar, a ser crítico, a ser feliz. A las demás mujeres que me marcaron por la línea de mi padre, toda mi admiración, cariño y devoción. Les debo lo que soy.

El mundo entendió que Colombia es pasión

Juan Carlos Pastrana en twitter fue quien mejor definió el asunto de la fallida sexta Cumbre de las Américas: Tras US$35 millones de gasto, la noticia fue por 800 dólares de deuda. El esfuerzo emprendido por la Canciller María Ángela Olguín con el equipo de funcionarios y contratistas para gastárselo entre el 9 y el 15 de abril en invitaciones, no se convirtió en gran noticia. Ella lo definió cruelmente: donde hay un hombre hay prostitución. Las putas se robaron el show.

Lo que si funcionó a la perfección en los medios, en corrillos de calle, charlas de cena familiar y tercer tiempo de cualquier deporte, fue la cumbre alterna de los hombres de seguridad de Estados Unidos con unas nativas dedicadas al milenario oficio de comercializar sus atributos sexuales a quien mejor los pague. Allí se siente mejor que en otro lugar que Colombia es pasión; las hay morenas, blancas, de culos naturales, postizos, parados, grandes, redondos, de tetas de todos los colores y sabores, de todas las estaturas, de todas las regiones, de todos los estratos, nivel educativo y de todos los precios. Putas, más putas y recatadas; pura pasión. Para el extranjero con más intensidad. Él accede a las mejores de la fauna caribeña. En paquetes turísticos las brindan, en páginas de internet, en los hoteles, en restaurantes, en bares: chicas, chicas, chicas... Siendo ponderados, es la sede de la selección colombiana de trabajadoras sexuales. El negocio en la heroica es exclusivo y meritocratico. 

No quiere decir que Cartagena sea una casa de lenocinio. Es algo reservado, como acontece en todo el mundo con el mercado de la droga. Los consumidores y los vendedores se identifican fácilmente entre ellos, no falta demasiada promoción. No es un puteadero, solo que por cuenta de unos gringos mentiroso, que emplearon a una trabajadora sexual, acordaron un pago posterior, ella confió, porque el colombiano cree en la palabra, la palabra es sagrada, la estafaron, pataleo y el escándalo logró fama mundial.  El gran periodista Julio Sánchez Cristo consiguió la primicia de entrevistarla para radio y televisión y el mundo entero comprendió que Colombia es pasión gracias a su capacidad superior para entrevistar. 

Viendo a a la dama de compañía que no recibió pago por sus servicios, lamento que no fuera la más bella; es una más del mercado del sexo, de origen sanandresano, quien para satisfacer sus caprichos y mantener a su hijo, usa su cuerpo de local comercial.

Primero fue la guerilla, luego los narcotraficantes, luego los paramilitares, los parapolíticos, después todos juntos de socios y ahora las putas, la imagen que mejor vendemos a nivel mundial. Lastima pero de eso es lo que hay. Ojalá un día cambié la triste realidad.

A la hora del malbec, todo tranqui

Es Buenos Aires sin el Diego, fue Buenos Aires sin ti; el tango bailado pasionalmente con los fantasmas de la vejez, mientras las familias comparten el mate de la tarde en cualquier parque y el barrio chino es acosado por hispanos. 

River Plate jugando su historia en la serie B y Boca gambeteando con la seguridad del campeón que no disfruta igual por falta del clásico enemigo. Desdibujados por el talento que se junto en La Plata con Pupi Zannetti, el histórico Enzo Francescoli, el gran Martin Palermo y un grupo de amigos de lado y lado del rio.

El rock se adueño de las radiolas, la cerveza y el vino se consumen por botellas, antes de salir indomables a buscar números de calles que no existen, donde estuvo Europa de paseo plasmando  la marca arquitectónica. Para gusto del latino en una misma ciudad, Paris, Roma y Madrid se asoman a saludar en los balcones, abriendo finas ventanas de maderos importados o desde puertas metálicas de tableros de diseñado

A la casa de Gardel la venció la historia, a la Casa Rosada la venció el pasado que gobierna estirándose la piel para ocultar arrugas, sin estirar mente y presupuestos para borrar necesidades.

Cuatro horas después, Rosario embellecido por sus musas, homenajeando a Messi colgado en paredes y vitrales. En casa Fito duerme las extensas siestas del verano, esperando la noche para salir a cualquier bar donde una buena banda toque. Yo aprovecho la tarde recorriendo el Parana con rostro distraído, atendido por un mesero llegado desde Haití, que se envilece observando el monumento a la bandera del tamaño del orgullo del país. En El Cairo un café sin Fontanarosa, una lectura sin ti.

A donde se mire abundan las mujeres bellas, inspirando artistas anónimos que sueñan con llegar a ser Joaquín Sabina y parecerse a Bob Dylan, pero deben conformarse con llamarse Fito y tener alumnos avanzados como Aloras, que interpreta su mejor repertorio la noche que lo vine a visitar. Afuera Messi se relaja del trabajo, haciendo visitas nocturnas a socios de la infancia, deambulando detrás de una pelota sin la necesidad de anotar gol o de tirarla a los pies de un delantero.

Hasta aquí párrafos sueltos nacidos cuando la copa de vino se hizo translucida esperando la siguiente botella, copiados en la libreta de apuntes del teléfono, con el derecho a ser públicos, aun con la mala distribución de palabras que puedan tener y el sabor a buen malbec.

Canciones sin fin

La generalidad de la producción discográfica moderna es duradera mientras un tema nuevo es presionado por los productores para escalar en los listados. Son canciones sin fondo, sin temáticas propias, sin brillo autentico, sonidos que al siguiente verano no vendrán. Los artistas anglos se conforman con dos meses de fama y una vida de olvido, mientras los latinos fallecen intentando cantar en ingles. 

Existen canciones hechas para un instante especial, capaces de transformar esa fecha que nos ligamos con el espíritu del compositor hasta aullar sin control “Si te cuentan que me vieron muy borracho, orgullosamente diles que es por ti, porque yo tendré el valor de no negarlo…” o “Hace tiempo que sueño con ella y solo sé que se llama Noelia…”o “Nunca pude cantar de un tirón la canción de las babas del mar, del relámpago en vena, de las lágrimas para llorar cuando valga la pena”, las que podríamos ubicar en un lugar muy superior a las del primer párrafo. Aquí mismo, sin importar el valor musical o poético, deben acomodarse los temas con nombre propio, aquellos que sonaron cuando en Copacabana nos dimos el primer beso, el merengue con el que nos conocimos, el bolero que le gustaba a María, el rock de la despedida del amor eterno, la clave del amor prohibido, resonancias que sin importar que hagamos, cuando suenan nos traen la marca del pasado “desde que me dejaste, la ventanita del amor se me cerro…” o “como dices que no he dicho en palabras, lo que no he podido con abrazos y miradas, ahora que te besas con él...” 

Pocos temas logran ser The like a rolling stone de Bob Dylan, el Angie de los Rolling Stone o Imagine The Beatles, por situarnos en el contexto global. Pocas canciones hacen que dejemos a un lado las actividades normales, que busquemos flores con olor a sexos, a gemidos, a promesas de madrugada, que tengan el color de una ropa interior, que desprendan oleajes de mar “se dejaba llevar por ti, no esperaba jamás y no espera sino es por ti” o “para que contar el tiempo que nos queda, para que contar el tiempo que se ha ido, si vivir es un regalo y un presente…”, o “conocer la otra mitad es poco, comprender que solo estar es más puro”, o “me dejaras dormir al amanecer, entre tus piernas, sabrás ocultarme bien y desaparecer…”; y podría seguir transcribiendo versos musicalizados que llegan a la mente, pero sería alargarme de la luz que desde afuera me llama a seguir la ruta de reconocer a Fito Páez como uno de los artistas de mayor trascendencia en mi vida, con las suficientes canciones propias para escucharlo por el resto de los días, cargando los recuerdos de mujeres, de lugares, de sabores, de silencios, de llantos y alegrías, trasnochadas, familiares, que provocan él y sus herederos, encabezados por Gonzalo Aloras. Por eso, recuerdo en el momento, el tema con que celebré su cumpleaños el pasado 8 de marzo: “cuando el uniforme generaba frenesí, cuando la bandera idolatraba, cuando la Fernández se peinaba el peluquín, cuando no creíamos en nada, cuando vos cruzabas esas piernas para mi, cuando simplemente me mojaba, Ringo ya afinaba el tambor de let it be, mientras todo esto se esfumaba”. 

Anyella Martínez Beltrán, la futbolista de Gachetá

Anyella y sus padres

Hasta hace un mes, era una desconocida. De repente, en la mente de los amantes del balompié el nombre de Anyella Martínez Beltrán empezó a sonar con insistencia, sus fotos fueron compartidas por las redes sociales y en los buscadores de internet al digitar Gachetá, sale algo más que la empobrecida y penosa página web del municipio. Cuando indagué por una de las deportistas más importantes en la historia de Gachetá, los amigos de un tío suyo me dijeron con asombro –Jubileo (Nairo Ricardo, su tío) era tremendo pata brava. Entonces, ¿de donde una gachetuna llegó a la Selección Colombia de Fútbol Sub - 17?.

Anyella, la joven estrella, es una niña callada, disciplinada, amante del fútbol y consagrada a esa pasión desde la infancia. A sus padres en el pueblo todos los conocen o por medio de señas los identifican. De mi parte confieso que con su fallecido abuelo Campo Elías, me chanceaba por los empedrados caminos de Cuzaquin, transitando el rutinario camino del ordeño los fines de semana. A su abuela Carlina, perseverante trabajadora, la vi mostrando su ternura, abrazada de la nieta en el recibimiento, en canal RCN. Ese par de respetables seres, fueron y son ejemplo de amor al campo y de una disciplina deseable, que ella heredó y aplica en el deporte.

Sus padres, Nohora y Esteban, lucharon en el municipio tratando de vencer las dificultades y ofrecer lo mejor de lo que estuvo a su alcance para los tres hijos. Cuando sintieron la batalla perdida, no quedo más remedio que salir a conquistar nuevos mundos, explorar otras alternativas de ingresos, o simplemente a sobrevivir. Durante ese periplo por la Sabana de Bogotá, la menor hija encontró patrocinio a sus finas gambetas, a la fuerza de sus quites, al dominio del balón. La estética de sus jugadas fueron bien recibidas en una escuela de fútbol donde tuvo un compromiso para permanecer: la excelencia académica. Allí conquistó el difícil escenario de juego. Ahora con incredulidad frente a lo que vive, con la cabeza fría que piden los psicólogos al salir al campo, cosecha lo ganado. Bien decía Saramago que solamente puede expresarse lo sentido, cuando deja de sentirse. Goza jugando, compartiendo con su equipo, siendo el orgullo de la casa, del pueblo, del departamento, la imagen del país.

Anyella integra la Selección Colombia de fútbol femenina de la categoría Sub – 17 que clasificó al mundial que se jugara en octubre en Azerbaiyán. Es gachetuna. Hija de los sueños, vecina de las necesidades, comadre del deseo de triunfar, hermana del éxito. Su familia la observa nerviosamente, orgullosos, ansiosos. Los colombianos la consentimos con admiración. Con sus compañeras de equipo, son portadoras de una esperanza.

Como dice el titulo de una obra de Juan Cruz Ruiz, Ojalá octubre… para verlas representando a Colombia en el contexto mundial, demostrando que una vez más, las mujeres de Gachetá engrandecen al municipio.

En noviembre, una canción me trajo hasta aquí

Todas las mañanas estudiosas de aquel año, durante el culto de alienar el peinado de izquierda a derecha, frente al espejo, consagraba unos segundos a ensayar como decirlo. A la hora de pernoctar, vencido por la jornada académica, las horas a su lado y las noches de juego en el vecindario, cerraba los ojos idealizando el momento, planeando la forma de pronunciarlo al siguiente día. Aquella temporada inolvidable del bachillerato, que pretendí sempiterna, estimulado por una insuficiencia extraña, dediqué largas jornadas a lectura poética, aprendí canciones, experimente calores y vacíos, sin tener claros los motivos.

Esa niña, real en los pueblos del pasado únicamente en las separatas del espectáculo del periódico dominical, fue llamativa una vez descendió del bus. Se radicó en la misma calle triste de una compañerita que siempre me agradó; amores de infancia eternizados en un beso. Romances civilizados que concluyen en una relación de mejores amigos. Fue por conducto de ella que saludé a la vanidosa ninfula de hermosura inclasificable. Pasiva y antipática al principio, recibió la amistad ofrecida, que luego aprovechó haciendo realidad las maravillas que dos preadolescentes maquinamos para divertirnos. Atesoraba una capacidad sobrenatural de jugar sin ensuciarse las uñas y de enrojecer finamente sus pómulos sin sudar. Algunas jornadas vimos nacer el día y meditamos al caer la noche, inmunes al aburrimiento, el hambre, el sueño o el cansancio. En las tardes lloviosas disfrutamos entre el frondoso pastizal por el estadio de fútbol. Su pelo indomable se alisaba, su ropa se ajustaba al cuerpo y en mis brazos la escondía de los precoces indiscretos. Supimos aprovechar la confianza que sus padres me brindaron. Fui considerado la única amistad que la muñequita pecosa y de abundantes cabellos dorados merecía entablar en la sociedad de Ibarra. Ese consentimiento familiar nos unió en todo: de parejos en las fiestas, juntos ingresamos al grupo de danzas, al de teatro, a la tuna; hasta dediqué horas a un deporte aburridísimo, que siempre practico con mujeres: el baloncesto.

Se perfumaba con lociones de fragancia a bebe. Prefería los vestidos desaliñados. Sus ojos lloraban trémulos. Lacrimosos emulaban la tierna figura de candy. Sus labios esculpidos para besar, eran esos labios que yo deseaba besar cuando aprendiera a hacerlo, ella fuera grande y usara pintalabios. Fue la primera chica que conquisté sin la intención primate de tener sexo. Sin embargo, a la rubia le interesaba un niño de grado once que jugaba voleibol, a quien no le cautivaron las mujeres de ese colegio.

La tuve a mi lado todos los días, sin la necesidad de explicarle que era la niña más bonita del universo. Me perseguía en los descansos, en los cambios de clases nos refugiábamos entre los guaduales del Instituto, me esperaba a la salida. En las tardes me sacaba a tirones de casa sin terminar la siesta. Cuando ahorraba algunas monedas, le obsequié chocolatinas.
No encontré razonable hacerle saber que esos poemas recitados fueron de mi autoría, inspirados por ella. Si intenté hacerlo, busqué vencer la timidez. Cuando intuía que yo improvisaba la manera de expresarlo, reía nerviosamente, se estiraba, miraba al firmamento azul y dando un giro de bailarina de vals en puntas de dedos, con una seguridad que en muchos años no encontré en mujer alguna, reiteraba su anhelo de ser reina y yo su edecán. Ese gesto de orgullo me dejaba sin aliento.

A su lado compartí tiempo exagerado sin malestares de huida. El breve espacio que duró, escribí versos en las clases de mecanografía, mensajes en paradas de autobús, dejé señales en cruces de caminos, y aunque su felicidad se reflejaba en mis pupilas y tuve tiempo suficiente para haber contado sus pecas y dedicado a cada una un poema, nunca supe decir eso que ensayé todas las mañanas y todas las noches, deseando retenerla.

Cuando me faltó, entendí que reflejaba ternura, inspiraba amor, y un hombre teme enamorarse de una mujer que domine sus sentimientos.

Pese al cumulo incalculable de alegrías, el pastel estrellado en la cara siempre te quita la sonrisa. Viajaba cual gitana, de pariente en pariente, escondiéndose de las penas que marcan los hogares rotos. Se marchó una tarde de noviembre, dejando un número telefónico anotado en el andén, al que nunca contestó…

 

Las historias inolvidables tienen el punto de partida en la imaginación, donde habitan largos y celosos ciclos en el silencio de la mente. Los años nos hicieron viejos. Las rutas nunca se encontraron. Huía de las redes sociales y de las calles que pudieron cruzarnos. Muchas veces la sentí peregrinando la senda del sueño; me inspiraba un texto y desaparecía. Idealicé su llegada en noches pérdidas, a coserme las heridas del alma, como lo inventamos en las tardes de infancia tirados en un prado identificando la forma de las nubes, contándonos todo.

Leído "El Secreto", la fantasía hipnotizó mis sentidos hasta encontrarla. 10 noviembres después se hizo realidad en un café tradicional bogotano donde usualmente leo. Es la misma. Es perfecta. A hurtadillas recorrí su cuerpo con mirada incrédula.  Saludé. Es el complemento de mis pasiones repartidas en camas urgentes. Amaranta tiene sus piernas, Pamela reía con el mismo ímpetu, Ángela fumó la misma marca a escondidas, Lucia tuvo sus labios, Paula su tono de piel, Lorena nació en la misma fecha. Experimento idénticas sensaciones que en la primera juventud a su lado. Pedimos licor. Avanza la noche y sigo sin saber decirlo. Lo tiene tan claro que me dijo al saludar –Flaco, estas igual.

Se expresa con la naturalidad y la sinceridad de nuestro tiempo. Clavo la mirada en mi BlackBerry sin evitar detenerme en sus piernas finamente torneadas. Intento no intimidarla. Bebido el tercer trago se levanta, se dirige al baño. Noto que cambió el cuerpo de niña por el de una mujer adorable al morbo de cualquier hombre. Su cuerpo de guitarra me recuerda a Andrea. Reímos encapsulados en el ahora. Sigue siendo la misma adolescente del colegio, solo que diez años después no le gusta el gordo que juega voleibol. Recordamos, reinventamos, revivimos. Escuchamos a Drexler, el uruguayo. 
Soy el mismo, solo que ahora me gusta más que antes.

En la mañana, previo al adiós, me cuenta que pronto viajara al exterior un par de años… No sabremos si a nuestra historia le quedan puntos suspensivos. Si los tiene, y aun le queda tiempo para ser hermosa, noviembre nos traerá hasta aquí y pediremos la misma canción.

Domingo de luto

En Colombia la gente muere violentamente los domingos. Alguna razón sociológica incita a matar a otro ese día, con cuchillo, con puñal, a tiros, a bate, algo ínsita a tirarse de un puente, a tomarse un veneno, al viaje al sueño eterno. Los domingos son el día más violento del país. Quien pudiera imaginarlo. Ocho mil de los 23 mil muertos del 2011, perdieron la vida en la jornada de descanso.

Los domingos suelen ser nostálgicos. Se encuentra uno con los amigos, consigo mismo, con la familia, con su soledad, con sus ausencias, sus dolores, sus penas, su desnudez esparcida en una cama, habitando en un cuerpo horroroso y envejeciendo. Descubre que su vida es una mentira, que su valor depende de otros y que seguir moviendo su humanidad en la misma rutina del resto de días, no tiene sentido. Descubre uno que esta solo, que los sacrificios hechos por el éxito no se reflejan en el alma, que no tiene con quien salir, a quien llamar, en quien confiar, con quien chatear y parecer interesante.

Por descarte se acude a la compañía del televisor, pero la televisión del fin de semana es hecha para hombres que se divierten sufriendo, para hinchas del fútbol, seguidores de millonarios, del Aston Villa, del Atlético de Madrid, del River Plate; para amantes del automovilista Juan Pablo Montoya. Nada bueno ocurre un domingo. El domingo es mortalmente cruel.

Ocho mil personas mueren ese día, ¡ocho mil¡ y el resto de días más de 15 mil. Y dicen que somos felices, que somos optimistas, restando importancia al tiempo que lloramos los domingos y los lunes y todos los días por alguien conocido. Somos violentos, la guerra eterna es nuestro estado natural. Lastima. Yo vivo con miedo y ahora tendré mayor cuidado los domingos.

Mientras en Colombia miramos con horror las noticias amarillistas que llegan de oriente, nos aterrorizamos y decimos que a Afganistán no vamos ni con el tiquete regalado. No detallamos que en ese país mueren la mitad de las personas que aquí, cifra cercana a ese otro país sangriento que es México. 23 mil muertos en Colombia al año es una cifra escandalosa, aterradora. Somos más violentos que los países más violentos del mundo. Pero como nuestro conflicto es de décadas, ya paso de moda, ya no interesa ni a los propios colombianos, a no ser que hagan parte de las victimas. Qué falta de corazón, de pasión.

Y el peor contraste es, que teniendo guerra todos los días, optemos por matarnos el día de descanso.

Sobre el cobro del impuesto predial en Gachetá

Amigos de Gachetá,

Respecto al cobro arbitrario de sumas escandalosas del impuesto predial que se nos liquida en el municipio, que a simple vista, parece desconocer los principios tributarios de legalidad, equidad, eficiencia, razonabilidad y progresividad, que orienta la Constitución política y su desarrollo, informen o corran la voz, que por disposición de la Ley 44 de 1990, que se encuentra vigente, el artículo sexto de la misma determina: el Impuesto Predial Unificado resultante con base en el nuevo avalúo, no podrá exceder del doble del monto liquidado por el mismo concepto en el año inmediatamente anterior, o del impuesto predial, según el caso.

Debe entenderse, que si un propietario pago 200 mil pesos en 2011, la administración municipal puede emitir una liquidación máximo por el doble, es decir 400 mil pesos. Al respecto se ha pronunciado la dirección de apoyo fiscal del Ministerio de Hacienda primando la aplicación legal, que es superior a disposiciones departamentales y municipales. Entonces, el paso a seguir de cada propietario, consiste en solicitar cuanto antes, la re liquidación del impuesto, exigiendo que se aplique la ley 44 de 1990, evitando actuaciones arbitrarias en contra de los derechos económicos de los habitantes, de manera que se cancele lo que por ley pueden obligarles a tributar las autoridades locales, que reiteramos, es máximo el doble de lo cancelado en 2011. La Constitución en su cuarto artículo nos obliga a acatar las normas, siempre y cuando se emitan en respeto de la Constitución y la ley. Solo en esos casos. Cuando yerra el gobernante, existen mecanismos de protección ciudadana como la tutela y la revocatoria del acto, entre otros.

Queremos que Gachetá progrese, bajo el respeto del principio de la dignidad humana que orienta el Estado Social de Derecho, que deben los alcaldes guiar. En eso estamos de acuerdo con la alcaldesa Monica Romero Parra, en eso la apoyamos todos con el pago de impuestos, pero siempre y cuando se ajusten a la soberanía normativa de Colombia.

Si bien, la disposición acertada de realizar la actualización catastral que debe surtirse cada cinco años y que se obvió durante más de quince, fue del exalcalde Hernando Velandia Beltrán, es prioritario que la alcaldesa y su equipo técnico tributario, revisen si la actualización se ajustó correctamente a la ley, si se tuvo en cuenta la capacidad adquisitiva de los habitantes del municipio, los índices de crecimiento y demás variables económicas que deben aplicarse en la delimitación de la política fiscal, y tomen las medidas correctivas y realicen el aumento del impuesto de manera gradual, cobrando en 2012 máximo el doble de lo liquidado en 2011, como lo indica la ley, sin perjudicar a la población, que se afecta profundamente, dado que las condiciones socioeconómicas del poblado, distan de corresponder a la carga impositiva que se promueve imponer.

Cualquier inquietud, estoy al servicio de los intereses superiores de mi pueblo.

Desconectado

Ahora que decidí vivir sin televisión e internet en el hogar, extraño a la protagonista de la novela de Caracol TV El Secretario Stephanie Cayo, igual que ver a Lionel Messi en movimiento. No extraño más. Ya son varios días de reflexión, de lectura, de comprar periódicos en la calle, de consumir café con los amigos, de escuchar música exquista para mis oidos, de verme en el pasado que fui cuando no poseía dichos elementos, de activar la máquina del tiempo, por instantes descompuesta, e irme al momento del niño que prefería jugar, estar por las calles divirtiéndose y liberándose en la finca de sus abuelos, antes que encender el televisor.

En casa paterna de mi madre, no hubo luz eléctrica hasta que el político de Guasca Arnoldo Casas, impulsó la electrificación rural en el Guavio, a finales de los 80’s. Gracias a él también existe en política el Senador Milton Rodríguez Sarmiento. Un largo periodo de mis vacaciones me licencié donde los abuelos. Siempre amé la distraída soledad. Las largas e interminables jornadas, ayudaba a la abuela Margarita en las tareas de la casa. Concluido mi aporte, jugaba con tuzas, maderos, las herramientas, los animales o cualquier artefacto natural o elaborado que alimentara la imaginación. Cuando aprendí a leer, debajo de un pino que tenía mi edad, acompañado del perro Tomi, leía después del almuerzo, siempre que el clima lo permitió o la radio novela no me hipnotizó.

El televisor no hacia parte de mis ausencias. Hoy tampoco lo es. Internet no. No en la medida que creía. Facebook, ese distractor de chismes, menos. Recientemente dure varios días sin verlo y no me faltó. Dejé a cada individuo hacer lo conveniente para ellos, sin necesidad de estar pendiente de sus estados de ánimo, sus estados civiles o actividades ordinarias. Esa necesidad del ser humano de preocuparse por el otro para criticarlo, es uno de los grandes problemas de la sociedad, situación hermana de la competencia constante por superar al otro. Pugnas internas o externas, que jamás alimentaron mi espíritu. Vivir para mí y por mí, son razones suficientes para moldear mi existencia.

Ahora que encuentro en mi mente y mi cuerpo el ser animal que no requiere de aparatos distractores para ser feliz, veo que el dinero es un tercer componente que podría no ser tan necesario para existir con plenitud, como lo hemos banalizado. Se requiere lo suficiente, que no es mucho si de alimentar al alma se trata.

Un hombre es feliz cuando encuentra libertad. Desconectado me siento un hombre libre. Con mucho o poco que consiga, sufriendo mis ambiciones o en la calma de los felices, a la muerte soy invitado a entrar, con una muda de ropa que se descompondrá, porque hasta los muertos envejecen. Lo demás no cuenta.

En un mismo día

En un mismo día:
# Aplaudí con manos y dientes un asado espectacular
# Supe que flotar en el río es tan cool que hasta Kylie Minogue se
 digna a hacerlo
# Aprendí que a determinadas temperaturas los cultivos bacterianos
 proliferan peligrosamente
# Desaparecieron las diferencias entre la ingeniería y la ecología
# Probé un whisky delicioso
# Vinieron deportistas que podían nadar contra la corriente, volver
 y seguir sonriendo sin ahogarse ni cansarse
# Vi que algunas personas pueden preparar sandwiches con mucho
 cariño y dedicación mientras otras las observan desconcertadas
# Confiamos en la bondad de los desconocidos
# Observé con cuanta valentía una mujer puede tirarse al agua en
 medio de la noche en un río lleno de tiburones
# Respiré el amor que flotaba en el aire (otros lo respiraron desde
 la boca de sus compañeras)
# Descubrí virtuosos del ukelele
# Desfilé con /haute couture/ (et /faible culture/) sobre el puente
 de CrazyCrazy
# Observé que se necesitan 3 argentinos y tres trabajadores para
 cortar un tronco de madera (el participante que señala es un
 accesorio necesario)
# La alegría es brasileña, pero no es *sólo* brasileña
# Por primera vez hablé en castellano con un austríaco
# Festejamos el año nuevo de diferentes husos horarios (acompañando
 con una copa de vino por cada uno de ellos)
# Aprendí que la tansa /ata ballenas/ también sirve para reparar
 puentes

Cada uno de ustedes sabe porqué le agradezco de corazón. Son el
color que le faltaba al paisaje de la casa.

También les mando un fuerte abrazo y feliz año nuevo !

Federico Ponce de Leon (Anfitrion).
Para conocerlo más: www.fefu.com.ar

Que más se puede agregar. Fue lo mejor, superando el babel para entenderse en español, entre polacos, un maltes, un austriaco, una alemana, brasileros, chilenos, uruguayos, turcos, colombianos y argentinos.